L’ANGOLO DELLA POESIA

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L’angolo della Poesia

L’AMORE DELL’AMATA E’ SULL’ALTRA SPONDA

L’amore dell’amata è sull’altra sponda:

il fiume è tra me e la mia amata;

un coccodrillo è steso sul banco di sabbia,

attraverso la corrente.

Il mio cuore è coraggioso sull’onda,

l’acqua è come terraferma per i miei piedi.

E’ il mio amore che mi fa forte,

come se mi avesse incantato.

Anonimo egiziano da Letteratura e poesia dell’Antico Egitto Einaudi

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L’ANGOLO DELLA POESIA

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L’angolo della poesia

LA VILLA DELLA MIA AMATA

La villa della mia amata,

la porta sta in mezzo alla facciata:

i due battenti sono aperti,

è uscito il chiavistello.

E’ adirata la mia amata.

Oh, se mi si facesse portinaio,

la farei adirare contro di me:

udirei allora la sua voce quando è adirata,

come un bambino, timoroso di lei.

Anonimo egiziano da Letteratura e poesia dell’Antico Egitto Einaudi

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L’ANGOLO DELLA POESIA

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L’angolo della poesia

FUGE LO USIGNOLO

Fuor dalla bella gaiba

fuge lo usignolo.

Piange lo fantino, poiché non trova

lo so oselino ne la gaiba nova

e dice cum dolo: Chi gli avrì l’usolo?

E in un boschetto se mise ad andare,

sentì l’oseletto sì dolce cantare.

“Oi, bel lusignolo, torna nel mio brolo;

oi bel lusignolo, torna nel mio brolo”.

Anonimo – poesia del 1200

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L’angolo della Poesia

‘Nu pianino

Quanno p’ ‘e strade ‘e Napule

sunava alleramente ‘nu pianino,

sentive nu sturnello ‘e ‘na canzone

mettenno meza lira int’ ‘o piattino.

‘Stu suono si ‘o sentive a miezjuorne

lassave dint’ ‘o piatto ‘e vermecielle,

e subbeto currive pe’ llà attuorne

pe’ sentere cchiù meglio ‘o riturnello.

Si te scetava ‘e vvote int’ ‘a cuntrora,

ma tu nun smaniave, nun strillava…

pecché ‘o mutivo doce ‘e ‘na canzone

d’ ‘o suonno perzo te recumpenzava.

Io me ricordo ch’era piccerella

e me piaceva ‘e sentere ‘o pianino,

mettevo ‘o canzuniere int’ ‘a cartella

pe’ m’ ‘e mparà, cantannele ‘a matina.

Allora nun ce stevano e LONG-PLEIN

o ‘nu registratore cu’ ‘e cassette

ma ‘o popolo cantava ‘na canzone

dall’alba fino a quase mezanotte…

Chillu pianino deve n’allegria

a piccerille, gruosse e vicchiarièlle….

Comm’ ‘o vulèsse sentere p’ ‘a via,

pe fa turnà, nu poco, ‘e tiempe belle!

(C. Martire Tomei)

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L’angolo della Poesia

IL FONDACO di Salvatore di Giacomo

Questo è il Fondaco verde giù al porto,

dove si dice che vogliono allargare:

e allarghino, sì, non hanno torto,

perché qui non si può neppure respirare!

In questo vicolo disagevole e storto

neppure il sole può entrare,

e chiedete: uno solo vi è morto

per il colera di due anni fa!

Ma questa disgrazia – se, per un momento,

voi ci entrate – non vi sembra vera:

sono morti venti? Ne sono nati cento.

E questa gente sporca e chiassosa

cresce sempre, ed ora sono mille e trecento.

Non è un vicolo. E’ un nido di scarafaggi.

E quando, nel pieno dell’estate

dorme la gente e dormono le case,

nell’ora della siesta, non si sente un’a,

nessuno vedi uscire, nessuno entrare.

Vi sembra che non ci sia gente;

ma che puzza! otturatevi il naso!…

qualche volta viene da vomitare

solo a vedere quei panni stesi…

Una fontanella d’acqua del Serino,

in un angolo, all’ombra, chiacchiera,

e riempie sempre un catino pieno…

E poi?… Un mucchietto di verdura,

i cocci verdi di una zuppiera,

una gatta affacciata ad una finestra.

da le poesie e le novelle, Mondadori

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L’angolo della Poesia

‘O FUNNECO di Salvatore di Giacomo

Chist’è ‘o Fùnneco verde abbascio Puorto,

addò se dice ca vonno allargà:

e allargassero, sì, nun hanno tuorto,

ca ccà nun se po’ manco risciatà!

Dint’ ‘a stu vico ntruppecuso e stuorto

manco lu sole se ce po’ mpezzà,

e addimannate: uno sulo c’è muorto

pe lu culera de duie anne fa!

Ma sta disgrazia – si, pe nu mumento,

vuje ce trasite – nun ve pare overa:

so’ muorte vinte? Ne so’ nate ciento.

E sta gente nzevata e strellazzera

cresce sempre, e mo o’ mille e treciento.

Nun è nu vico. E’ na scarrafunera.

E quanno dint’ ‘o forte de ll’està

dorme la gente e dormeno li ccase,

dint’ ‘a cuntrora, nun se sente n’a,

nisciuno vide ascì, nisciuno trase.

Gente ve pare ca nun ce ne sta;

ma che puzza! appilateve lu nase! …

cierti vvote ve saglie a vummecà

sulo vedenno chilli panne spase…

Na funtanella d’acqua d’ ‘o Serino,

dint’ a n’angolo, a ll’ombra, chiacchiarea,

e ghienghe sempe nu catillo chino…

E po’?… Nu muntunciello de menesta,

li scarde verde de na scafarea,

e na gatta affacciata a na fenesta.

da Le poesie e le novelle, Mondadori

la poesia di domani sarà la versione in italiano di questa

VERSACE JEANS

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L’angolo della Poesia

MEZZA LUNA DI FEDERICO GARCIA LORCA

La luna cammina sull’acqua.

Com’è tranquillo il cielo!

Passa e taglia lentamente

il vecchio tremore del fiume

mentre un giovane rametto

la prende per specchietto.

Da Poesie, Guanda

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ALESSANDRO DELL’ACQUA

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PAESAGGIO

DI FEDERICO GARCIA LORCA

Il pomeriggio distratto

si vestiva di freddo.

Dietro i vetri offuscati

i bambini, tutti insieme,

vedono un albero giallo

tramutarsi in uccello.

Il pomeriggio si stende

sulle rive del fiume

e un rossore di mela

si dondola sui tetti.

L’ANGOLO DELLA POESIA

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L’angolo della Poesia

ALLA FORMICA DI GIANNI RODARI

Chiedo scusa alla favola antica,

se non mi piace l’avara formica.

Io sto dalla parte della cicala

che il più bel canto non vende, regala.

da Filastrocche in cielo e in terra, Einaudi

RIVOLUZIONE DI GIANNI RODARI

Ho visto una formica

in un giorno freddo e triste

donare alla cicala

metà delle sue provviste.

Tutto cambia: le nuvole,

le favole, le persone…

La formica si fa generosa…

E’ una rivoluzione.

da Il libro degli errori, Einaudi

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L’angolo della Poesia

Ll’àneme abbandunate

Dint’ ‘a nu vico muorto e ncennerùto,

ncopp’ à na seggia cu’ ‘e pière secate

soffre, scurdato ‘a quacche ‘nzallanuto,

nu Priaturièllo d’aneme allarmate.

So’ quattro pupe annùre e unu vestuto

mmiez’ ‘e fiamme, cu’ ‘e cuorpe affummechiate.

Chisto cu’ ‘e panne ‘ncuollo mò è trasuto

pe’ chesto nun ‘e ttene già abbruciàte.

Succurrite a chest’aneme, prjate,

o starrànno a suffrì, pe’ nu sturduto,

p’ ‘e secule d’ ‘e secule scurdate.

                                                         Autore G. Parmiciano